«La lucidité est la blessure la plus rapprochée du soleil.»

René Char

La chanson du mal aimé

(Apollinaire)

Mon beau navire ô ma mémoire

Avons-nous assez navigué

Dans une onde mauvaise à boire

Avons-nous assez divagué

De la belle aube au triste soir

Léo Ferré

L'artiste

(Raymond Devos)

Sur une mer imaginaire,  loin de la rive ...

L'artiste, en quête d'absolu,  joue les naufragés volontaires ...

Il est là,  debout sur une planche qui oscille sur la mer.

La mer est houleuse et la planche est pourrie.

Il manque de chavirer à chaque instant.

Il est vert de peur et il crie :

« C'est merveilleux ! 

   C'est le plus beau métier du monde ! »

« Un silence, voilà qui est suffisant pour expliquer un cœur. »

Molière

Le voyage

Charles Baudelaire VIII

Ô Mort, vieux capitaine, il est temps ! Levons l'ancre !

Ce pays nous ennuie, ô Mort ! Appareillons !

Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre,

Nos coeurs que tu connais sont remplis de rayons !

Verse-nous ton poison pour qu'il nous réconforte !

Nous voulons, tant ce feu nous brûle le cerveau,

Plonger au fond du gouffre, Enfer ou Ciel, qu'importe ?

Au fond de l'Inconnu pour trouver du nouveau !

« A force de sagesse, on peut être blâmable. »

Molière

Le bateau ivre

(Rimbaud)

(…)

Et dès lors, je me suis baigné dans le Poème
De la Mer, infusé d'astres, et lactescent,
Dévorant les azurs verts ; où, flottaison blême
Et ravie, un noyé pensif parfois descend ;

Où, teignant tout à coup les bleuités, délires
Et rythmes lents sous les rutilements du jour,
Plus fortes que l'alcool, plus vastes que nos lyres,
Fermentent les rousseurs amères de l'amour !

Je sais les cieux crevant en éclairs, et les trombes
Et les ressacs et les courants : je sais le soir,
L'Aube exaltée ainsi qu'un peuple de colombes,
Et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir !

J'ai vu le soleil bas, taché d'horreurs mystiques,
Illuminant de longs figements violets,
Pareils à des acteurs de drames très antiques
Les flots roulant au loin leurs frissons de volets !

(…)

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Toute lune est atroce et tout soleil amer :
L'âcre amour m'a gonflé de torpeurs enivrantes.
Ô que ma quille éclate ! Ô que j'aille à la mer !

(…)

« L'amour rend agile à tout l'âme la plus pesante. »

Molière

La mémoire et la mer

(Léo Ferré)

La marée je l'ai dans le cœur

Qui me remonte comme un signe

Je meurs de ma petite sœur

De mon enfant et de mon cygne

Un bateau ça dépend comment

On l'arrime au port de justesse

Il pleure de mon firmament

Des années-lumière et j'en laisse

Je suis le fantôme Jersey

Celui qui vient les soirs de frime

Te lancer la brume en baisers

Et te ramasser dans ses rimes

(…)

Cette rumeur qui vient de là

Sous l'arc copain où je m'aveugle

Ces mains qui me font du flafla

Ces mains ruminantes qui meuglent

Cette rumeur me suit longtemps

Comme un mendiant sous l'anathème

Comme l'ombre qui perd son temps

À dessiner mon théorème

Et sur mon maquillage roux

S'en vient battre comme une porte

Cette rumeur qui va debout

Dans la rue aux musiques mortes

C'est fini la mer c'est fini

Sur la plage le sable bêle

Comme des moutons d'infini

Quand la mer bergère m'appelle

« Bienheureux les fêlés car ils laisseront passer la lumière »

Michel Audiard

Racontez-nous votre vie

Pendant mes humanités à SFX un et mes Romanes à l’ULg, j’ai suivi des cours de théâtre et d’interprétation aux conservatoires de Verviers et de Liège, principalement dans la classe de Jacqueline Wankenne avec qui je travaille encore aujourd’hui et qui m’a appris l’essentiel de ce que je sais.

Depuis lors, j’enseigne l’art dramatique à SFX un (option Arts d’expression) et l’Histoire du Théâtre à l’Académie Royale des Beaux Arts de Liège.

Du point de vue artistique, j’ai réalisé plusieurs spectacles : sur Brel,  sur Raymond Devos, sur Cocteau et, en solo cette fois, sur Léo Ferré.

Depuis quelques mois, nous avons créé avec quelques amis, la plupart étant professeurs au conservatoire de Verviers, une compagnie théâtrale, « l’Oguste Théâtre », dont j’assure actuellement la présidence.  Notre premier spectacle s’intitule « Et que faudrait-il faire ? ». Il s’agit d’un spectacle de textes poétiques, de plus d’une vingtaine d’auteurs de la littérature moderne et internationale, mis en scène autour du personnage du clown, symbolisant l’homme tragi-comique.

Les projets à venir sont un spectacle sur Brel et Barbara  ainsi qu’un autre sur les sketches de Harold Pinter.

Parlez-nous de votre démarche artistique

Ce qui me stimule, c’est la dimension poétique de toutes les œuvres. La poésie en tant que telle bien sûr, mais aussi le théâtre, la chanson…. Molière, Ferré, Devos, … sont des poètes qui utilisent un support, une forme, un genre littéraire particulier mais qui le transcendent par leur capacité à traduire leur vision du monde avec force et lucidité. C’est pour ça que j’ai choisi la citation de René Char : « La lucidité est la blessure la plus rapprochée du soleil ».

Pour moi, la lucidité c’est accepter la grande difficulté d’être au monde. Ce qui est intéressant chez ces auteurs, et chez tout grand artiste je pense, c’est la manière d’exprimer cette lutte, tantôt avec gravité, tantôt avec fantaisie... En général ce sont des êtres très sensibles, qui portent une souffrance importante, une conscience des drames humains mais qui la dépassent, qui la traduisent dans leurs œuvres, et qui en font un acte de partage pour que les gens trouvent la force d’affronter leurs propres difficultés. Parler de cela, c’est peut-être déjà trouver des chemins pour continuer son parcours dans l’existence, qui est toujours terrifiante mais avec des éclats extraordinaires aussi.

C’est pour cela que j’aime cette citation car on se fait une force, on se grandit, on se réchauffe à oser regarder la vérité en face. C’est un peu le fil conducteur de ma démarche créative : comment , à partir des grands auteurs qui ont osé regarder leur blessure et qui du coup se sont rapprochés du soleil, en faire profiter le plus grand nombre mais de manière  belle, artistique, vivante !
Pour cela, il faut éviter de faire trop de concessions. Il faut une certaine radicalité quand on pose un acte artistique. Si on essaye de plaire à tout le monde, on finit par ne plus rien dire de fort, d’intéressant. Il faut avoir l’audace de refuser, d’aller contre la facilité mais en étant  pour autre chose de plus beau, de plus exigeant, de plus nourrissant.

Quels sont vos rapports avec Verviers, qu’en pensez-vous ?

J’aime Verviers, j’y ai passé ma jeunesse, j’y ai quelques amis et beaucoup d’endroits me plaisent. L’Oguste Théâtre, notre compagnie, est une ASBL verviétoise qui cherche d’abord à présenter son travail au public régional, du moins pour le moment. 

C’est une ville qui a de nombreux potentiels artistiques mais je trouve qu’ils ne sont pas suffisamment mis en valeur ; il n’y a pas assez d’aide à la création et aux artistes. Il faudrait un lieu de rencontre pour les artistes, un endroit où l’on pourrait voir des choses un peu plus surprenantes, un peu plus engagées que celles rencontrées dans les sentiers battus...

PRIÈRE BOHÉMIENNE
(Félix Leclerc)
 
À tous les Bohémiens, les Bohémiens de ma rue
Qui sont pas musiciens, ni comédiens, ni clowns
Ni danseurs ni chanteurs ni voyageurs ni rien
Qui vont chaque matin, bravement, proprement,
Dans leur petit manteau
Sous leur petit chapeau,
Gagner en employés le pain quotidien;
Qui sourient aux voisins
Sans en avoir envie,
Qui ont pris le parti d'espérer
Sans jamais voir de l'or dans l'aube ou dans leur poche,
Ces braves Bohémiens, sans roulotte ni chien,
Silencieux fonctionnaires aux yeux fatigués.

J'apporte les hommages émus,
Les espoirs des villes inconnues,
L'entrée au paradis perdu
Par des continents jamais vus;
Ce sont eux qui sont les plus forts
Qui emportent tout dans la mort.

Devant ces Bohémiens, ces Bohémiens de ma rue
Qui n'ont plus que la nuit pour partir
Sur les navires bleus de leur jeunesse enfuie.
Glorieux oubliés
Talents abandonnés
Comme des sacs tombés au bord des grands chemins.

Qui se lèvent le matin
Cruellement heureux d'avoir à traverser
Des journées
Ensoleillées, usées,
Où rien n'arrivera que d'autres embarras,
Que d'autres déceptions,
Tout au long des saisons,
J'ai le chapeau bas à la main
Devant mes frères Bohémiens.  

POUR ECRIRE UN VERS (Les Cahiers de Malte Laurids Brigge)

(Rainer Maria Rilke)

(…) Pour écrire un seul vers, il faut avoir vu beaucoup de villes, d’hommes et de choses, il faut connaître les animaux, il faut sentir comment volent les oiseaux et savoir quel mouvement font les petites fleurs en s’ouvrant le matin. Il faut pouvoir repenser à des chemins dans des régions inconnues, à des rencontres inattendues, à des départs que l’on voyait longtemps approcher, à des jours d’enfance dont le mystère ne s’est pas encore éclairci, à ses parents qu’il fallait qu’on froissât lorsqu’ils vous apportaient une joie et qu’on ne la comprenait pas (c’était une joie faite pour un autre), à des maladies d’enfance qui commençaient si singulièrement, par tant de profondes et graves transformations, à des jours passés dans des chambres calmes et contenues, à des matins au bord de la mer, à la mer elle-même, à des mers, à des nuits de voyage qui frémissaient très haut et volaient avec toutes les étoiles – et il ne suffit même pas de savoir penser à tout cela. Il faut avoir des souvenirs de beaucoup de nuits d’amour, dont aucune ne ressemblait à l’autre, de cris de femmes hurlant en mal d’enfant, et de légères, de blanches, de dormantes accouchées qui se refermaient. Il faut encore avoir été auprès de mourants, être resté assis auprès de morts, dans la chambre, avec la fenêtre ouverte et les bruits qui venaient par à-coups. Et il ne suffit même pas d’avoir des souvenirs. Il faut savoir les oublier quand ils sont nombreux, et il faut avoir la grande patience d’attendre qu’ils reviennent. Car les souvenirs ne sont pas encore cela. Ce n’est que lorsqu’ils deviennent en nous sang, regard, geste, lorsqu’ils n’ont plus de nom et ne se distinguent plus de nous, ce n’est qu’alors qu’il peut arriver qu’en une heure très rare, du milieu d’eux, se lève le premier mot d’un vers.