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Rohstoff
Ingwergelber Tag. Schlamm. Oxyd. Gelbe und orangefarbene Berührung. Eins ins andere versunken in einer Spirale von Silber, deren alizarinfarbene Lasur aus den Morgennebeln gewachsen ist. Ein chromtürkisener Rand nimmt die ersten Schritte einiger quellfeuchten Gräser wahr. Das eine spricht das andere aus. Und dann die Kreise. Die alle verschieden sind und darin sind sie alle gleich. Flüssiger silbertaggelber Kreis, Tag für Tag erneuert durch eine nachdenkliche gesichtsdreiecksrote Unergründlichkeit. Dämmerungsgelber Kreis. Kreis des erdgelben Taus auf der Haut von sich öffnenden Halmen. Handwärme. Kreis von fünf Fingern, die aus dem rotorangegelben Kreis entspringen, sie zeigen, überschreiten Flächengrenzen in die fünf Weltrichtungen hinein. Eine geht zum Norden, die andere zum Süden, die da zum Westen, jene zum Osten und die letzte zur Quelle, aus der sie kamen, um zu beginnen. Fingerkuppe. Fruchtknoten. Quellknospe. Sanft durchfurcht von zarten Fontanellen, sanft geschützt durch einen versteckten Schleier von Nagelhaut. In der Durchsichtigkeit des strahlenden glühenden Eises flimmert weisses Licht. Auf den schweigenden flüssigen weitsehenden wachsenden springenden Gipfeln. Allezeit aufmerksame Mittagsmüdigkeit bleibt ständig wach. |